Una tarde nublada, el día entoldado, en mi casa,...sola,
intentado concentrarme para escribir algo de una historia que me llega bien
hondo.
Camino por la casa que es grande, doy vueltas por el jardín
...
Abro las ventanas ... las cierro...
Quedo colgada mirando los pájaros que buscan sus
nidos...quizá llueva ...tal vez quede todo más
limpio..., y me puse a darle vueltas a la historia que no me
permitía escribir
dos líneas seguidas sin que me temblara el pulso,sin que me dieran ganas de cerrar la
tapa de la netbook.
Y puse al azar música,... mi música...la que me transporta,
sin ella, no escribo.
Esta historia que me cuesta escribir es porque no puedo, no es mi
historia...y no me doy por vencida... como quien batalla ... como quien se va y
no vuelve...,cambio de música, me dispongo a escribir y ... ¡no
puedo!...
Vuelvo a caminar ... enciendo una vela con un
sahumerio...
Miro el retrato que está sobre la biblioteca...
ese retrato
familiar con mi hijos pequeños...
Esta mañana desperté aturdida por un agridulce sueño con ganas de estar como el sueño sin memoria... y con Luz en estos días nublados.
No puedo evadir a la realidad que me muestra
historias que no me corresponden... como la insinuación de los pájaros
y esta nostalgia que aparece cuando la vida es más pasado que futuro y
... esta historia que me cuesta tanto escribir...
Marga®
Marga
Seoane.
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reservados
Yo y la que fui nos sentamos en el
umbral de mi mirada.
A.Pizarnik
A.Pizarnik
1 comentario:
Hay dias en que tanto por decir nos ahoga y tambi´´en la casa se crece, llena de visiones que nos cercan. Pero la pluma nos libera asi al menos he aprendido a sacar fuera de un escobazo tristezas y recuerdos.
Algo ocurre que mis acentos se multiplican por eso los omito, perdon de palabras con falta.
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